I figli ci assorbono, sono sangue che scorre nelle vene. Sono pelle screpolata, cicatrici sulle ginocchia. Smagliature e capelli strappati. Non sono memoria, la memoria presuppone un passato. I figli sono presente assoluto. Ci sono in ogni attimo, dentro ad ogni nascondiglio. Ci sono anche se facciamo altro. Ostruiscono, limitano e ci divorano. Non sono […] Read more…

Dovrei fare ginnastica, lo so. Cucinare le verdure, so anche questo. Assolvere nel migliore dei modi al mio lavoro. Pulire il romanzo da inviare. Tenere i vari contatti per il libro uscito a giugno. Dovrei tenere a mente le cose che ci sono da comprare. Mancano le mascherine, da quanto me le chiedono? Gli assorbenti […] Read more…

Ogni tanto penso: prima o poi qualcuno si accorgerà che non sono intelligente, che non so scrivere, che non sono capace. In quei momenti mi assale un’ansia che nemmeno potete immaginare, ho scoperto da poco che questa sensazione potrebbe avere pure un nome: sindrome dell’impostore. Mi sono fatta l’idea che la bassa autostima colpisca soprattutto […] Read more…